Tourné en 1926, c’est le 2ème film de ce réalisateur et son 1er tourné en France;  Son choix est signe du grand succès du roman.

Les acteurs en sont Madeleine RENAUD, Thérèse REIGNIER – actrice favorite du réalisateur-, Jean DEHELLY, Georges MELCHIOR, Gilbert DALLEU et Raymond GITENET.

Jean CHOUX, qui a reçu une formation de juriste, est donc cinéaste, mais aussi peintre et poète. Son film le plus connu est certainement Jean de la lune (1931), adapté de la pièce de Marcel Achard, avec comme interprète principal Michel Simon, également coproducteur du film,

Il s’agit d’une occasion unique qui a été offerte aux Vendéens et à leur visiteurs de voir ce film historique particulièrement fidèle à l’oeuvre de René BAZIN et dont l’action se passe dans la région même de Sallertaine.

Le Président de l’Association des Amis de René Bazin, le général Jacques Richou était présent à la conférence, aussi ce fut une excellente opportunité pour évoquer avec les participants l’auteur et les activités de l’asso.

Elaborate System by Which the Mafia Works in Sicily 
Its Existence, Usually Denied, Is Proved by Numerous Strange Cases

Published: July 18, 1909 Copyright © The New York Times
By RENE BAZIN

BEFORE me lies a pamphlet, half history, half romance, which bears the title “La Mafia Siciliana.” The cover is blue, crossed by a gold band. In the upper part a beautiful girl, one hand on her hip, the other holding a jug on her head, comes forward laugh­ing. She has flowers in her apron and Barbary figs under her feet. Below two men are fighting with knives. Their mules, standing in the field, wait the outcome of the conflict. L.ast, across the page, cutting the blue and the gold, a. branch of a plum tree bears, in the guise of fruit, a club, a razor, and a dagger.

This is really a symbolical cover. We meet in stories of the Mafia, those in the book or. elsewhere, many women, clubs, razor cuts, dagger stabs, and this all happens under the deep blue sky of Sicily.

But what is the Mafia definitely? What Is Its history, its organization? What kinds of daily operations can be laid to its charge? This is something extremely difficult to determine. Dr. Pitrè, one of the glories of Palermo, who has written so many curious volumes concerning the manners, the traditions, the popular lit­erature of Sicily, on reaching the chapter of the Mafia, confines himself to lin­guistic remarks, and says that he does not wish to add anything concerning the rest.

If you spend even a week in Palermo .this will not surprise you.

I understand so well that, in order not to be suspected of invention or slander, I prefer to quote a few anecdotes of Sicilian life which are public property or already related in local publications; for instance, in the clever pamphlet printed at Palermo in 1878. « Profiles and Photographs for Collection. » In this way the most touchy Sicilian will not be able to accuse me of injustice, since I shall say upon this del­icate subject only what the Palermitans themselves have said of it.

A rich banker owns a magnificent orch­ard- in the suburbs of the city. Unfor­tunately, as soon as the oranges ripen, the robbers appear; the whole crop of figs is carried off; the grapes are stolen. What is to be done? The remedy is well known. The banker does not hesitate. He goes in search of the indispensable man, a neighbor in very comfortable circum­stances, highly esteemed, extremely affable,.and begs him to interest himself in the devastated plantation. These are the expressions commonly employed in such cases, because they have precisely the necessary transparency. From the next morning the depredations cease. The guards, powerless the evening before, can sleep in peace. The Mafia watches for them, for it attacks the property, but it knows how to defend it when occasion requires.

It even sometimes protects people in spite of themselves. Here I quote literally the author of  » Profiles and Photo­graphs. »

» The Cavalier Tramonte, appointed the legal agent of certain estates in the environs of Palermo, was driving out one holiday to inspect the prop­erty. The malandrin―the author dis­tinguishes the malandrin from the mafioso, but I think it rather a subtle difference― noticed the newcomer, ap­proached, and entered into conversa­tion. It was a holiday. No work was or should be done, but thanks to Cav­alier Tramonte’s drive, there was a good job accomplished. Early the next morning the malandrin was in the office of the Cavalier, who was very glad to receive him. absolutely ignor­ing, however, the object of his visit. The caller stood, cap in hand, with a smile on his lips.
‘Is your Excellency satisfied with the welcome you received in the coun­try yesterday?’
‘Why, yes. But―’
‘Pardon me. I wish to know if you are satisfied, and if you have been re­spected? ‘ ‘Why. yes; that is―’
‘Cavalier Tramonte has been and always will be respected among us. He is free to go and come as much as he chooses, bv day or night. Winter or Summer. Respect for Cavalier Tra­monte throughout the country, and woe to anv one who should dare to touch him. Rspect always. And now I will retire, and I beg your Excellen­ce- to give me something for the brave fellows who have respected him’

The Cavalier, confused, perplexed, hes­itates, and, as if neither knowing nor de­siring it, offers the malandrin a hundred lires.

There is nothing else to be done. This business man is wise. See what happens to people who do not follow his example.

The malandrin has lunched. Enter Peppino, with eyes full of tears, who presents himself before the satrap. The latter is perfectly aware of the object of Peppino* s visit, but he pre­tends to ignore it.
‘ What is it. Peppino?’
‘ The matter, Master Gaetano! They give us no peace, day or night, You see a man who has lost his rest and comes to ask your assistance’
‘You certainly have troubles, but we will see. You are the father of a large family. There is something to be done for you’
‘Oh! yes, I beg of you. do it, you have so many ways! No one will say  » no” to you, and I will trust you with my peace and my life’
‘Everything will end in a solid peace. But you know it will cost three hundred lire to celebrate the conclu­sion of the agreement’
‘Three hundred lire ! I would rather die than take three hundred lire from my poor children.’
And in three days, death gathers Peppino, who would not pay three hundred lire for the life the malandrin so kindly offered him/’

I should never end, if I attempted merely to enumerate the operations, fi­nancial or otherwise, attributed to the Mafia, either in city or country.. It would, be necessary to mention the pri­vate revenges, so numerous in Sicily, and the amazing over taxes upon flour mentioned by the economist, Turiello, the abductions still tolerably frequent, the ancient style, with the carriage drawn by two strong horses, racing at full speed, imprisonments in the mountains, affairs of magnificent profit, but danger­ous, and which are becoming more in­frequent; it would require the detailed information of a Sicilian.

Note that the chiefs, those whom we have just seen at work, are by no means miserable boors, men without fire or home. The people have given them a picturesque appellation; they call them  » Mafia in yellow gloves.” The mafioso of high rank sleeps in his own house, ob­serves the courtesies of life, never lays hand himself upon the property of others, and most frequently his legal pigeonhole is as clear as that of the most honest man. He is a well-educated person, who respects himself and enjoys consideration. He does not carry concealed weapons, and defies Sicily to prove that he was ever found in a quarrel, an attack, an armed band.

How does it happen, will you ask, that these mafioso of the upper and lower classes are not destroyed?

Does not the police do its duty?

Good heavens, yes! The police and carabine officers are very severe in this regard, and the majority of Sicilians would wish to be delivered over to the Mafia.

You will find it no easier to persuade a Sicilian of the common people that there is any harm in stealing the fruit of a lemon or fig tree growing at the edge of a neighbor’s property or even a little further in. What! Stealing to take lemons and figs? Why, that is something to eat. It is la roba da mangiare! If he is insulted, wrong in any way, you will not prevent his blood, in which seethes a strain of the African race, from boiling furiously. He is a Greek, too. His vanity is great and his conscience singularly elastic. It is from the aesthetic, rather than the moral, side that he judges things. A bad blow seems to him almost excusable if it is skillfully dealt. Add the extreme poverty, the attraction of gold doubled by the rarity of the metal, and its brilliancy in the sunlight.. Con­sider that the greater part of these hand­some youths, whom, dressed with the ut­most care, you meet during the day in the parks and cafés, in the evening at the theatre, do not work, have not $100 income,and all know each: other. Then you; will: better understand the cause of the Mafia’s existence, and one of the reasons for its permanence. What influence can a lawsuit have upon what is first of all a question of race and a condition of the soul?

Besides, criminal justice in Sicily en­counters special difficulties. Nowhere, perhaps, is the proof of a crime so hard to fix- The examining Magistrate, the Judge of assizes, the public prosecutor, and the municipal lawyer have against them a formidable power which favors the prisoner, multiplies the sittings, and ends by destroying the best constructed indictment. I mean the omertà. In the eyes of the Sicilian people, it is showing l’omertà (omeneita, virility of character) not to denounce the criminal, never to be­tray him. School children know that a man’s duty is to keep silence concerning the adventures in which he has been concerned. La virita si dici a lu cunfissuri, says the proverb.

But the truth is not spoken in the court of assizes. Very often the victim will not enter a complaint. If he does, the person robbed will not name the thief whom he suspects, the wounded man will not point out the assailant. Innocent people will allow themselves to be accused and con­demned rather than reveal the real crim­inal. They will even help him to escape. Neighbors will be found when a quarrel has just taken place in the street to aid the assassin to get away. Not that they approve of the crime; no. But « the dead is dead’ and the living must be helped, » is the morality of the populace.

Judge from this the attitude of the wit­ness. « He has seen nothing, » says Signor Giuseppe Pitrè, “he does not know the man against whom he is asked to depose. » When he speaks people wonder why he has been asked to come. If by accident a skillful Judge succeeds in drawing a statement from him the wit­ness, instantly retracts- it, he swears by his great gods―and in this mythological country this must be serious― that he was mistaken, or that he never uttered one of the words cited. Then the Judge tries to confront two witnesses. He obtains only a deafening uproar. He-ends, weary of the war, by deferring the matter until the next session, unless the jury, ques­tioned, and no longer understanding any­thing, acquits the accused after twenty, sittings.

Are examples wanted? There is no lack of them. I have only to open one of the reports of the Court of Assizes printed in sheets at 1 or 2 cents, which are so pop­ular in Sicily. Here is the  » Process of Messina, » decided in 1873, at Trapani. The accused number twenty-two. There were twenty-four days of the trial. As for the charges, there were stabs and blows, robberies, seven or eight murders, a little of everything.

The witnesses are summoned. I will note a few answers:
Q.―You have been the subject of a crime. Relate the particulars. Have you sought the authors? Have you any suspicions?
A.―I have no suspicions. I have no enemies. I have not tried to know the authors, and I have little desire to know them. I went to Messina for a few days. One evening as I was going home three revolver shots were fired. I saw no one. I recognized no one. It is impossible for me even to tell whether the shots were fired at me or at the lawyer. Mineci, who was with me.
Q.―Has any one ever said to you: “Such a person belongs to the band? «
A.―I have never heard any one men­tioned.

Another man, Jean Catanzaro, was at­tacked by five men, who carried off his
pistols.
Q.―Did.you know these individuals?
A.―No. I knew them only by sight. One was named Jean, another Fran­cois.
Q.―But afterward you tried to find them? ‘
A.―I never saw them again.
Q.―Are they among the accused?
A.―I don’t recognize any of the five.

A third victim gives testimony in his turn:
A,― I was going home with my son and Slgnor Scalla, Near the house, in an alley, ! saw two men but I paid no special attention to them. A few steps further on I was struck, and I fell.
Q.―Who struck you?
A.―I did not recognize my assail­ant. I have no suspicions, no enemies.

Once the Chief Justice of tne Court of Assizes thought he had at least a good affidavit. He was questioning two people who ran after the assassin: I knew him from behind by his shoulders, it was Musico. There were two men running. » But immediately the second witness came and said:  »There was only one man running away and he was not Musico. »

Twenty similar* answers might be quot­ed. The result was what it must be. Of the twenty-two persons accused seven­teen were acquitted. True, some of them had had thirty-four months’ imprison­ment before trial.

There seems to have been no change in the legal processes of Sicily of late. I read recently in the Giornale dl Sicilia the reports of the affair Notarbolo di Vil-larosa. It is a love drama, the simplest and saddest possible.

A young officer saw on the promenade, the foro Italice, Catharine de Villarosa. and fell in love with her. He told her of it at first by signs in the Sicilian fashion. Then he wrote, and his letters have been published, long letters of fiery, respectful love, which often began with the words, « My unutterably beloved Catharine. » The young girl was not insensible to the protestations of eternal affection sent by Giovanni Leone.’She promised to- marry no one but him. Sometimes in the( even­ing a shadow appeared on the balcony of the Villarosa house. It was the servant watching for a signal. She went down, opened the door, and the betrothed lovers could talk for a few minutes in low tones of their baffled affection. For the indicibilmente amata had two brothers who were opposed to the marriage. They thought Leone too poor; they had told him never to woo their sister, not to write to her, to give her up forever. One evening when the young girl was not at home, Leone passed in front of her win­dow. The shadow appeared, the door opened, the young officer entered. A shot was heard, and shortly after the rumor spread through Palermo that Giovanni Leone’s body, pierced by a bullet, with a revolver lying beside it, had been found in the Villarosa garden.

« Murder, » said some; « love suicide, » said others.

The case was taken before the Court of Assizes of Palermo. But the false testimony was so evident and so abund­ant that It was thought prudent-to send the accused before a second jury.
The second time more than twenty ses­sions led to nothing but passionate contradictions. The witnesses,,with rare ex­ceptions, were visibly anxious to say nothing which might compromise them. They no longer remembered what they had said previously; then they did recollect, and retracted it. One affirmed that he did not knew one of his most-intimate friends, the father of a child for whom he was godfather. The case grew more and more complicated. Per­haps it will give some idea of the situ­ation, to state that at the last moment the presiding Judge of the court was in­formed in a letter that seven out of the twelve jurors had been bought. The Magistrate made an investigation and ob­tained proof that the jurors had received one-half of a thousand-franc note cut in halves with the scissors. If acquittal took place the second half would be joined to the first. The court at once broke up, and the Villarosa case was sent to the Court of Assizes in Naples.

For the third time the arguments be­gan, and  » the Sicilian Barons,’* as the people of Naples said, appeared on the prisoners’ bench. All Italy followed the lawsuit of Notarbolo di Villarosa. And certainly neither local color nor inci­dents nor brilliant pleading were lacking. The father of the young officer Leone, coming to complain of the dark, persistent struggle, in which he had been compelled to engage with  » the Mafia in yellow gloves  » to obtain justice; the overwhelming deposition of the Palermi-tan police officer denouncing the Mafia; the lawyer Li Donni depicting and deploring these manners of another age which ought to disappear and must be suppressed; this witness belonging to a good family answering with the most perfect serenity:  » Nothing is more simple; a man woos your sister; you forbid him to cross the threshold of the house; he violates the order― well, he is killed! “

One must note the tales of the common people of Palermo― barbers, grocers, deal­ers in bacon, who are called gentilhuomo, and feeling more free after crossing the strait, were more ready to talk; the ha­rangues of extraordinary length and un­usual passion delivered by eight or nine of the most famous lawyers of the bars of Naples and Palermo; the attitude of the crowd and that of the prisoners, still haughty after three years’ confinement, and finally this number of sixty-two ses­sions, as whose result one of the Villarosas was acquitted, the other, Francesco, condemned to five years’ imprisonment for accidental murder committed in the course of a fight.

But I will not pursue this subject. Talking too much about the Mafia would risk what has happened to many persons, giv­ing it an importance it does not possess, and slandering Sicilly, of which, Heaven knows, there are many good things to say. It is better to stop, after this simple sketch from which may be gathered what the .Mafia is in Sicilian life― a relic of ancient manners, a romantic form of criminal life, still existing, already less common and doubtless doomed to disappear like brigandage.

Cliquez sur cette carte pour voir comment René Bazin était bien au cœur de Xynthia !

Le cheval trottait. Nous traversions le grand bourg, pâle et comme flottant sur la plaine herbeuse de Saint Michel en l’Herm, où fut une abbaye, devenue, comme tant d’autres, château. A partir de là, tout le territoire qui s’étend jusqu’à la mer est une conquête faite sur elle, contre elle, et encore disputée. L’Océan qui s’était retiré tente aujourd’hui un retour offensif. Il a dévoré les larges dunes qui endiguaient. l’embouchure du Lay et une jetée de dix kilomètres, en avant, tout là-bas, construite à force de millions, entretenue à grands frais aussi, défend les moissons dont c’est, en ce moment, l’heure de pleine et superbe maturité. Vive l’orge mûre, toute blonde et lamée d’argent! Vive le froment roux !

Vivent les fèves encore vertes, dont les cosses, vers le bout, se maculent de points noirs. Avec ces trois couleurs, qui la rayent en tous sens, que la terre est richement vêtue, et qu’elle sera pauvre demain, quand la faucille aura passé ! Ils ondulent autour de nous, par bandes indéfiniment longues, les blés, les fèves, les orges ils couvrent des centaines d’hectares; ils cachent les chemins sans haies tournant au milieu d’eux, et la mer d’autrefois, la mer qui n’avait que ses vagues, et pas une route, et pas un arbre, est encore là vivante dans l’image qu’ils en font.

Un seul point se lève au dessus des épis qui l’éclairent de reflets blonds. C’est la Dive, un îlot ceint de falaises, dont la marée, en 1820, battait encore le pied. Les moines de jadis y venaient en bateau. Ils l’avaient planté de vignes. J’arrive au bas. Je monte par un sentier d’une pente terrible, et alors la vue n’a plus de limites que les brumes d’été, qui sont à bien des lieues. Tout autour du rocher, écueil abandonné, un cercle de moissons accablées de soleil, où le vent continue de creuser ses houles et d’éveiller un chant comme celui des grandes ondes. Des goëlands trompés s’y aventurent. Ils s’en vont, les ailes en faux, blanches sur cette mer blonde. Les coquelicots n’y fleurissent pas, tant la culture est parfaite. Et la seule note très vive, semée dans l’étendue, vient des parapluies bleus, ouverts, piqués dans le sol, qui, à l’heure de midi, abritent les hommes qui mangent ou qui s’endorment. En arrière, les maisons lointaines indiquent la limite où commencent les vraies terres, l’écorce depuis longtemps desséchée où les villages et les arbres se sont établis à demeure, tandis qu’en avant, bien loin aussi, un trait de lumière éclatante, vers l’lIe de Ré, une nappe tranquille et nuancée comme le ciel du côté de l’anse de l’Aiguillon, dénonœnt la présence de celle qui ne se retire jamais pour toujours, et sur qui nulle conquête n’est bien sûre. N’avez-vous pas fait, dans votre jeunesse, l’âge où l’on se croit si facilement des ailes, le rêve de vous étendre sur les blés épiés, et de glisser à la surface des champs, pour cueillir les nielles mauves, pour voir trotter les perdreaux, pour découvrir le mystère de ces forêts qui durent peu, et qui sont si pleines de vie !

Comme on serait bien, du haut de la Dive, pour prendre son élan! Je ne dis pas ce regret là aux bonnes gens qui m’entourent. Ils sont une quinzaine, qui viennent observer l’étranger et regarder ce qu’il regarde. Une petite population de cent trois personnes habite cet ilot continental de la Dive. Un raz de marée ne détruirait pas leurs maisons tapies au sommet de la roche, les fenêtres ouvertes du côté des terres. Il y a même un logis neuf avec un champ de betteraves entouré de murs blancs. Au bord de la falaise, une grande ferme, très ancienne, où j’ai vu un reste de chapelle gothique et une jolie fille brune, aux traits fins comme ceux d’une bohémienne, a établi son aire. Je songe à ce spectacle original qui sera le battage, sur cette pointe rocheuse exposée au vent de mer, et à la belle queue de balle de froment qui s’échappera du moulin, poussière couleur de flamme, tordue, puis déroulée, emportée par la brise et volant dans le ciel clair. Les insulaires se familiarisent avec moi. L’un deux me nomme les clochers…..je dois dire que les auditeurs, en général, étant de culture médiocre, contemplèrent, pendant ce récit, les bandes d’orges qui murissaient, et causèrent du prix du grain.

Il y eut un long silence, transition habituelle entre deux idées de paysans, et la seconde idée ne sortit pas. Ils avaient reconnu que je prenais trop d’intérêt aux histoires; que je n’étais, par conséquent, inspecteur de rien du tout, ni contrôleur, ni répartiteur, ni destructeur patenté d’oeufs de phylloxéra. Un à un ils s’en allèrent. Je restai seul, bientôt, sur la pointe du rocher, comme l’ours du clocher d’Angle. Mais cet ours-là songeait, et il se nourrissait de la beauté des moissons répandues autour de la Dive. Avec le parfum des blés, des souvenirs me montaient à l’âme.  J’admirais le rôle prodigieux de ce petit grain qui, depuis des milliers d’années, nourrit le monde sous la même forme invariable, fait et défait les fortunes, suscite entre les nations des rivalités redoutables. Je me rappelais la grande fête rurale à laquelle j’ai tant de fois assisté, en bien des pays, quand on bat les javelles. Cela seul a varié.

J’ai vu encore, en Italie, et en Bretagne sur les falaises de Penmarc’h, les chevaux tenus à la bride, libres de tout harnais, courir en rond sur les gerbes déliées. J’ai vu dans ma jeunesse, et l’on peut voir encore dans quelques fermes écartées, le battage au fléau et au rouleau, modes anciens qui avaient la grandeur lente de tant d’actes de la vie rurale. Alors près des métairies, en beau soleil, l’aire était un lieu de choix, jamais touché, presque sacré. On le préparait on l’arrosait de purin, pour que la terre se durcit, et ne mangeât pas la récolte, et ne la mêlât pas de poussière. Au jour venu, on étendait l’airée, tous les épis vers le centre, en couches d’égale épaisseur, et, pendant une semaine, les gens de la maison, à peine aidés de quelques parents ou proches amis, promenaient le rouleau de granit, masse titubante, énorme, que suivaient des groupes d’hommes et de femmes, bras nus, cou nu, jaunes comme la paille, frappant en mesure le bout soulevé des tiges, avec leurs fléaux de bois poli, qui sonnaient.

Et le grain sautait autour d’eux, comme les grosses pluies qui rejaillissent. Le moulin ronflait dans un angle, tourné par la main d’une fille. Un gars de vingt ans chargeait les poches pleines sur son épaule, et montait l’échelle extérieure du grenier, regardé à la dérobée par les vieux qui l’enviaient et par les grandes filles lasses qui admiraient sa force.

Le dernier soir, on venait chercher mon père, ma mère, mes sœurs, pour lever les quatre gerbes qui restaient. C’était la même plaisanterie, toujours:

-Not’ maître, elles sont si lourdes que j’pouvons pas les lever!

-Je vais vous aider, Baptiste.

Et sous les gerbes croisées, formant la croix de Malte, qu’ils appelaient joliment «un châtelet » nous trouvions un bouquet de fleurs cueillies chez nous, avec des brins de fenouil et des zinias venus du jardin de la ferme. Et c’étaient des cris de joie. Et, tout en haut de la meule immense   et dorée, les pieds sur son labeur de huit grands jours, le métayer, appuyé au manche de sa fourche, riait de voir ces petites mains de demoiselles traîner malaisément les javelles vers le groupe des batteurs. A présent, la machine à vapeur ahane et siffle derrière les haies. L’agriculture prend des airs d’industrie. L’aire n’a plus de raison d’être. Le battage rassemble cinquante hommes et femmes, et tout est fait en un jour. Il ne faut pas regretter les choses, même les plus jolies, quand un peu de misère et de fatigue humaine disparaît avec elles…
Mais je regarde une dernière fois, du sommet de mon ile dans les blés, et un peu de tristesse me prend, à penser que demain cette belle ceinture d’or sera coupée, brisée, mise en meules et en sacs, et que la terre sera nue, comme les vasières d’autrefois, là où s’endorment aujourd’hui, dans la brise faiblissante du soir, les blés aux épis droits, les fèves, les orges qui penchent déjà leur tige grenée à double rang.

EN PROVINCE  (1896)

LES NOELLET de René Bazin

PORTRAIT DE MADELEINE LAUBRIET (p.85)

Elle suivait la chasse, non pas immédiatement derrière les chiens, mais à quelque cent mètres à gauche, obstinée dans cette direction parallèle, toujours au même trot allongé, sans un temps de galop. Pendant plus d’une heure, employée à relever un défaut, la Roussette et son cavalier avaient disparu. Ils venaient de réapparaître tout à coup, au milieu d’une taille, au moment où l’animal de chasse, un brocard, enfin relancé, filait droit pour gagner la lisière de la foret de Leppo et de là débucher vers celle de la Foucaudière. Le gros des chasseurs fut bientôt égaré, fourbu ou distancé, et deux personnes seulement continuèrent à galoper derrière les chiens : le piqueur Leproux, tout rond sur sa jument maigre, la bouche en cœur et la joue enflée, prêt à sonner de la trompe, et la plus avenante, la plus enragée des chasseresses, Madeleine Laubriet. Elle était ravissante dans son amazone courte, ses cheveux bruns tordus sous le petit chapeau de soie, le regard animé, la joue rose, toute au plaisir de la course et de la poursuite. C’en est un si grand de courir ainsi, rapide, à travers le vent qui cingle le visage, de se sentir emporté par une force intelligente, obéissante, dont une pression du doigt change l’allure ou la route ! Un flot de sensations fortes, l’orgueil d’être maître, l’ivresse de l’espace, une sorte de volupté du danger, la passion primitive du sang, cette vieille férocité que nous retenons d’ordinaire, nous remuent âprement. Et comme l’air emplit joyeusement la poitrine ! Comme il va l’équipage de la Landehue ! C’est une vision qui passe, c’est une fanfare de voix qui court. Toute la forêt est en éveil. Madeleine Laubriet s’amuse royalement. Elle est chasseresse de race. Le vieux piqueur, qui la couve du regard, multiplie pour elle ses bien aller. Et les notes s’éparpillent, sonores, à travers les bois mouillés, jetant une épouvante de plus au cœur du chevreuil, pauvre bête effarée, qui risque un dernier effort pour la vie, et débuche en plaine.

DIALOGUE + PORTRAIT (p.250)

Les deux hommes demeurèrent seuls, éclairés par le fagot de brande sèche qu’avait allumé Marie. Le plus jeune se taisait, ne sachant par où commencer ce qu’il avait à dire, et ce fut le vieux qui parla d’abord.

— Tu as l’air tout émoyé, mon gars, dit-il, qu’as-tu donc?

— Vous le savez bien, maître Noellet.

• Ça se peut que je m’en doute, mais faudrait voir tout de même, répondit le paysan, qui redressa la tête, et, la face un peu tirée par l’émotion, les yeux vagues vers le fond de la salle, se recueillit pour écouter.
• Maître Noellet, voilà : je ne crois pas qu’il vous ait été fait de mauvais rapports sur moi ?
• Non, mon gars.

• Vous avez toujours été l’ami de mon père.
• Et du père de ton père, un ancien que j’honorais

— Je gagne à présent ma vie, maître Noellet, même un peu plus.

— C’est bien, Louis Fauvêpre, c’est très bien, cela!

— J’ai l’âge de m’établir.

— Je ne dis pas non .

— Et c’est votre fille Marie que je voudrais.

La lourde main de Julien Noellet s’abattit sur l’épaule du jeune homme, leurs yeux se rencontrèrent.

• Mon pauvre gars, dit-il, je n’ai pas besoin d’un charron chez moi. J’avais deux fils, vois-tu bien : l’un est mort, l’autre est comme mort. Puisque je n’en ai plus, il faut que celui qui sera mon gendre tienne la charrue à leur place, à la mienne quand je ne serai plus là.

Puis, baissant le ton, il ajouta:

• Tu trouveras femme ailleurs, mon Louis, il ne manque pas de filles à marier dans la paroisse.
• Non, c’est la vôtre que je veux, maître Noellet, dit Fauvêpre impétueusement.

— Tu ne l’auras pas, fit le métayer.

— Oh! si, je l’aurai! quand je devrais quitter mon père et changer de métier! J’ai fait un peu de tout dans ma vie, maître Noellet : soldat, forgeron, mais toucheur de bœufs et charrueur aussi. Vous savez bien que, cet été, quand le travail n’allait pas assez pour le père et pour moi, je me suis loué à la métairie de la Grande- Écorcière. La terre, ça ne me fait pas peur, allez. Donnez-moi Marie. J’habiterai la Genivière avec vous. Et j’y resterai à votre place quand vous ne serez plus du monde. Maître Noellet, si vous voulez un fils pour conduire vos charrues, me voilà!

Comme ils sont tristes, ces soirs d’octobre ! Il y a dans l’air une moiteur qui fait mourir les choses. Les feuilles tombent, comme lasses de vivre, sans le moindre vent qui les chasse. Des troupes d’oiseaux reviennent au nid. Et, par le chemin qui monte, un chemin creux de la Vendée angevine, que les orages nettoient et qu’émondent les chèvres, un jeune gars rentre à la ferme, à cheval sur la Huasse.

Elle n’est plus belle, la Huasse, avec ses poils blancs ébouriffés, son ventre énorme pelé par l’attelage, sa crinière en éventail, qui lui donnent l’air d’un chat-huant. Elle va son pas résigné de serviteur usé à la peine, traînant sur les cailloux les traits pendants de son collier, tandis que, par devant, son poulain gambade, comme un petit chevreuil blond et fou. Son cavalier ne la presse pas. Ils sont, elle et lui, presque du même âge. Depuis quinze ans qu’il est venu monde, elle l’a si souvent porté sur son dos, de cette même allure maternelle que rien n’étonne! Maintenant, c’est sa compagne de labour. Toute la journée, ils ont hersé ensemble dans les terres basses. La chaleur était grande, les mottes étaient dures. Tous deux sont las. Il la laisse donc aller, la bonne bête, aussi doucement qu’elle veut, les yeux mi-clos, et lui, tranquille, dépassant la haie de toute sa tête baignée de lumière, il regarde cette campagne superbe dont il est l’enfant.

A sa gauche, la pente roide du coteau, l’Evre tordant ses rives plantées d’aunes autour d’un mamelon boisé, des prairies au delà, puis l’autre coteau qui remonte, couronné, comme d’une aigrette, par le château blanc du Vigneau. A droite, au contraire, les champs s’élèvent en courbes régulières, par longues bandes de cultures diverses, et dont les tons se fondent à mesure que la lumière décroît. Pierre connaît leurs maîtres, celui de ces chaumes où filent deux rangs de pommiers, celui de ces grands choux où des perdrix rappellent, et de ce guéret d’où monte l’haleine des terres fraîchement remuées. En apprenti qui commence à juger les choses, il songe que la métairie paternelle est mieux cultivée, mieux fumée, reconnaissable entre toutes à la hardiesse de ses labours, à la beauté de ses moissons. Et ce n’est pas étonnant : les voisins sont tous plus ou moins gênés, ils travaillent pour d’autres, écrasés de leurs lourds fermages, tandis que le père !…

PORTRAIT DE PIERRE NOLLET (p.14)

Pierre était tout différent. Physiquement, il ressemblait au père : brun, largement taillé, les traits réguliers. Sa mâchoire carrée, surmontée d’une bouche très fine, annonçait une volonté énergique ; mais les yeux surtout indiquaient une nature puissante. Bleus ou verts, on ne savait trop, enfoncés qu’ils étaient dans l’ombre blonde de l’orbite, ils avaient un regard ardent, droit, le regard sans nuances des êtres forts qui vont brusque- ment d’un extrême à l’autre. Pour un reproche, pour une contrariété même légère, ils s’animaient et flambaient. Au repos, ils étaient un peu hautains; rarement ils s’attendrissaient. La mère les aimait cependant les yeux sombres de son Pierre, et souvent, quand elle les rencontrait fixés sur elle, il lui arrivait de songer, elle aussi:  » Mon Noellet n’a pas son pareil dans toutes les Mauges ! « .

Peut-être même l’avait-elle dit. Mi ces mots, ni la flatterie muette de ces sourires qu’il provoquait autour de lui n’échappaient à l’enfant. Vers quinze ans, il sortit de l’école, et, de suite, remplaça le second valet que le père congédia, tout content d’être aidé par son fils. Mais, chose rare dans les campagnes, l’écolier survécut à l’école; il resta liseur et curieux de savoir; son esprit n’était point au labour, ni même à la joie âpre de la moisson. Pierre travaillait bien, mais sans goût; il avait une façon de se retirer à l’écart, aux heures de relâche, au lieu de rire avec les autres, tandis que le harnais soufflait, une manière indifférente de regarder les bêtes de l’étable, dont le père s’attristait, lui dont la terre était l’unique orgueil. Son plaisir était de lire, à la veillée ou le dimanche, des livres empruntés à une bibliothèque paroissiale fondée par les Laubriet au Fief-Sauvin, des fragments de journaux dans lesquels étaient enveloppés les coiffes ou les souliers de ses sœurs achetés à Beaupréau, les affiches placardées sur les murs. Aux foires, où il suivait le père à présent, il écoutait les conversations des marchands de grain et de bestiaux, qui voyagent beaucoup et raisonnent un peu sur tout. Mille choses le frappaient, que le père ne remarquait pas bien qu’il les entendit également. Il y songeait en travaillant aux champs. Et ainsi se formait autour de l’enfant une atmosphère d’idées et d’imaginations où il vivait confiné. Chaque jour la distance croissait entre son esprit, ses jugements, ses goûts et ceux de ses parents. Eux le sentaient vaguement, lui plus nettement. Une inquiétude ambitieuse l’agitait, un désir de s’élever sans cesse excité par les hommes, par les choses, par cette influence mystérieuse qui vient de tous côtés, par dessus les collines, les clochers, les rivières, jusqu’aux métairies des vieux pays, jusqu’aux humbles toits situés très loin des centres, comme était la Genivière sur son coteau boisé. Il ne s’ouvrait d’ailleurs à personne, et nul n’aurait pu dire ce que pensait Pierre Noellet.

Il s’était levé tout droit, superbe ; ses yeux flambaient, ses bras musculeux croisés sur sa poitrine bossuaient les manches courtes de sa veste. Et le métayer, qui s’était dressé à demi, le considéra un temps tout saisi et tout fier. La sève lui monta du cœur moins vite qu’à l’autre qui était jeune, mais elle monta. Son regard devint brillant, toute sa physionomie se détendit; il oublia pour un instant sa peine en voyant qu’un fils lui était venu, que devant lui se tenait un vrai paysan, un Vendéen amoureux de la terre noire, un maître futur de la Gcnivièrc, de la même race que les vieux. De ses deux bras il l’embrassa fortement, et, touchant de ses cheveux gris la tête hardie du jeune homme :

— Alors, dit-il, je veux bien. Dimanche, lu pourras lui causer, Louis Fauvêpre !

C’était le mot des fiançailles. L’âme des aïeux devait être là quand il fut prononcé. Toute la maison blanche eut un frisson pour saluer l’héritier. La porte battit doucement. N’était-ce pas la joie qui rentrait? La flamme du foyer jeta un grand éclat. De l’autre côté de la muraille, il y eut un frôlement de robe, un pas glissant qui s’éloignait. Au bout de la cour un rouge-gorge, en rêvant, jeta trois notes dans la nuit.

Association des Amis de René Bazin                                                                                               A Paris, le 4 janvier 2010

                   ——

Le président   

                               Chère adhérente, cher adhérent,

Après avoir fêté ensemble, l’an dernier, notre première assemblée générale, chez les Petites Sœurs des Pauvres de Breteuil, heureuse réunion familiale de près de 150 personnes, notre association s’est ouverte à l’extérieur, et élargie à de nouveaux membres, en accueillant des  « Amis » de René Bazin.

Avant de faire un rapide bilan et de tracer quelques perspectives, il est souhaitable de revenir à l’objet de notre association : « perpétuer et développer le rayonnement littéraire de René Bazin… diffuser l’œuvre, faire rayonner la pensée et la mémoire de l’académicien. Elle a aussi pour objectif de faciliter l’exercice des droits moraux des descendants de René Bazin… ».

Cette année 2009, nous avons tenu une 1^ère assemblée générale statutaire, et élu un 1^er Conseil d’administration de 11 membres. A la fin de l’année 2008, nous avions ouvert notre premier site internet, www.renebazin.org , à  partir d’un blog familial. Parallèlement, une équipe active et passionnée a mené à bien le chantier « numérisation » de plusieurs ouvrages (voir annexe jointe). En outre, après un « concours-logo » âprement disputé, la lauréate a réalisé un marque page de belle qualité, qui constitue un document de présentation, indispensable et original, pour notre association. Enfin, la réédition des Noellet, aux Editions Siloë, est chose faite depuis la mi-novembre. Ce premier grand roman paysan de l’académicien a été présenté sur le site internet de l’Académie Française en juin 2009, www.canalacademie.com. Il mérite vraiment d’être relu et discuté autour de nous.

Venons-en aux perspectives. Plusieurs chantiers démarrent, à la suite des ateliers lancés en octobre 2008. J’en citerai quatre :

-          Le projet de réalisation, par les Editions René Château, d’un DVD sur La Terre qui meurt, à partir de deux vieux films (dont un en couleurs) de 1924 et 1936. Les partenariats de la cinémathèque de Vendée, de M et Mme Mauvoisin et du Conseil général de Vendée sont essentiels pour le succès de ce projet.

-          Etude des chroniques de voyages de René Bazin (au cours des années 1890 à 1900 essentiellement). Le vif intérêt qu’elle suscite, pourrait se traduire par « un tiré à part », courant 2010.

-          Participation de plusieurs membres de notre association à l’édition d’un « livre de famille » (sortie prévue en avril prochain), rédigé en 1979 par Mgr Michel Hervé-Bazin, propre neveu de l’académicien. Il y décrit, avec talent, l’environnement familial, personnel et socio-politique de René Bazin.

-          Enfin, le chantier « littérature » avance sur un chemin prometteur et concret, qui pourrait permettre un nouveau reportage sur le site de l’Académie Française, puis d’un colloque à venir, sur le thème de l’actualité des questions de société dans l’œuvre de René Bazin ; en y associant notamment des étudiants, ou des organismes qui travaillent sur cet auteur.

Lors de l’assemblée générale 2010, qui  est fixée au samedi 13 mars prochain à Angers, nous en saurons davantage, et nous espérons bien vivement vous retrouver, à cette occasion.

Avec toute ma gratitude pour votre engagement actif à la cause de René Bazin, je vous prie de croire, chère adhérente, cher adhérent, en mon entier dévouement.

Jacques Richou    

Association des Amis de René Bazin                                                                                                

12, avenue Théophile Gautier 75016 Paris -  Tél/Rép : 01 45 24 53 05

Mail : assoamis@renebazin.org  – site : www.renebazin.org

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Appel de cotisation 2010

 

Bulletin ci-dessous à retourner, si possible avant le 31 janvier 2010, et statutairement avant l’Assemblée générale de mars 2010, qui se tiendra à Angers, le samedi 13 mars 2010. 

JE  DONNE  MON ADHESION   à l’association  :   « LES  AMIS DE RENE BAZIN » (*)

Nom et Prénom :                                                                                        Date :

Adresse postale :                                                                                           Signature :

Mail :

Je joins mon règlement de  10 €  (l’AG du 7 février 2009 a maintenu le montant de la cotisation annuelle pour 2010 à  10 €).                                                                 

(*) A retourner à l’adresse d’Henri Viot, trésorier : 52, rue Aristide Briand, 77124 VILLENOY

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ANNEXE :  Quelques informations concernant l’actualité

            de la diffusion des oeuvres de René Bazin

1 – Point sur la numérisation

* Ce qui existe, hors association des Amis de RB : de l’ordre de 80 livres ou extraits (en mode image, Gallica, avec des répétitions), voir le site www.archive.org, . A cela, il faut ajouter, en mode texte :

-          Projet Gutenberg, américain : la Tâche d’encre et site espagnol Elaleph : les Oberlé,

-          Sur E Books, (FR) : 3 ouvrages grâce à un bénévole vosgien motivé par René Bazin : Baltus le Lorrain, Davidée Birot et La terre qui meurt,

*  En ligne  ( ou bientôt en ligne), grâce à l’association des Amis de RB, avec insertion gratuite, sur E Books :

-          Donatienne, publié depuis fin novembre 2009, grâce à l’association,

-          Déjà scannés, à titre onéreux pour l’association : Charles de Foucauld et la Barrière, et déjà quasi-relus grâce à nos adhérents, les RBRB (relecteurs bénévoles de RB),

-          A noter aussi d’autres projets en cours, à l’initiative de l’association, sur Gutenberg :

       Nord Sud et  le Blé qui lève.

* Projets 2010 : après délibération et accord du CA, les prochains livres à numériser sont :

-          en français : Terre d’Espagne, Gingolph l’abandonné, L’Isolée et les Contes de Bonne Perrette,

-          en anglais : La terre qui meurt, (si on trouve un exemplaire à scanner…).

2 – Principales rééditions récentes, disponibles en librairies (*)

*  Editions Nouvelle Cité : Charles de Foucauld (2003 à 2008),

*  Editions Siloë :  –  La Terre qui meurt en 1999                              – Les Oberlé en 2002,

                  – Paysages et pays d’Anjou en 2004,                   – De toute son âme en 2006,              

                  – Les Noellet en 2009

*  Editions La Découvrance : Gingolph l’abandonné (2008)

(*) D’autres éditeurs, encore à ce jour, sans contact avec notre association  (Grand Caractère, Saint-Rémi, Sel de la Terre ou Via Romana par exemple) réalisent des rééditions, non citées ici, en petit nombre, soit partielles, soit parfois avec des titres modifiés, ce qui pourrait mettre en cause les intérêts moraux des descendants de l’auteur.
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Quand j’aurai dit que la ville est bâtie sur un plateau calcaire, sur une presqu’île étroite, à pic, parallèle à la côte, et que la mer, qui la contourne, forme derrière elle un port naturel, invisible du large, long et profond comme un petit fjord, je n’aurai pas expliqué l’émotion qu’elle excite. Bonifacio n’a pas un arbre. Il y a de vieilles murailles, draperies inégales, qui pendant au-dessus du port, s’attachent à la falaise d’orient, se relient à la falaise d’occident ; il y a de hautes maisons agglutinées, d’où s’échappent plusieurs moulins en ruine, une tour ajourée et un clocher qui ne l’est pas.

Tout cela fait une ville pittoresque et déjà souhaitable. Mais la beauté lui vient d’un double voisinnage, du reflet où elle vit, entre un désert de pierre qui la précède, l’enveloppe, la crible de rayons, et le détroit d’entre Corse et Sardaigne, qu’elle domine et qui l’assaille aussi de sa lumière.

Cette vieille cité génoise est encore une citadelle commandante, le seul asile, parmi les dangers de la terre et de la mer. Son paysage l’exalte. Du côté de la terre, vingt kilomètres de rocailles qui s’abaissent lentement vers elle, des étendues ravagées par la malaria et où l’herbe, avant la fin du printemps, se dessèche et prend la nuance de la roche qui la tue ; de l’autre côté, la mer, non pas libre, mais contrainte entre deux îles énormes et plusieurs petites, la mer inquiétante même au calme, divisée en courants dont on voit les sillages parallèles, pâles sur les eaux violettes. Par elle comme par le désert pierreux, l’atmosphère de Bonifacio est saturée de lumière. La Tour des Templiers, les façades de bien des maisons sont devenues, comme dans les contes de fées, couleur de soleil.

Et tout au loin, les montagnes de Sardaigne s’en vont, en si larges festons, se perdre dans la brume ! Je les ai vues, le matin, d’un mauve infiniment léger, et j’ai vu leurs arêtes, le soir, éclatantes comme des glaïeuls rouges.

Lettre au journal Le Gaulois du 5 octobre 1880